December 31st, 2009

Bad Santa

Сколько себя помню – никогда не верил в Деда Мороза. Всегда знал, что мужик с накладной бородой – ряженный. Но старался подыгрывать, потому что – подарки. Не рисковал: ты его разоблачишь, а потом будешь сосать нечто иное, но никак не карамельку. Но окончательный удар по сказке был нанесен, когда мне было уже лет 8 или 9.

У нас в Городке поздравления на дому были организованны следующим образом. Родители где-то накануне заносили деньги в ЖЭК, а вечером числа 29-30 от ЖЭКа являлись Дед Мороз со Снегурочкой и дарили хорошим детям (т.е. тем, чьи родители занесли бабки) подарки. Понятно, что если ты не самый первый в списке, Дедушка может до тебя добраться уже изрядно «уставший». В тот год я, видимо, был где-то в конце. Дедушка был кривой, Снегурочка подозрительно румяная и веселая, но главная неприятность была даже не в этом. Что я пьяного Дед Мороза не видел? Нет, в тот год Дедом оказалась тетка. А Городок, он был маленький. Все друг друга знали. И тетку ту я знал. И сына ее прекрасно знал, мы с ним вместе жуков в спичечные коробки ловили. У него его крыша была слегка набекрень. Ну и вот – представьте, в праздник, когда сказка должна стучаться к вам в дверь, когда желания должны сбываться, а любые чудеса – только руку протяни, к вам в дом вламывается бухая коммунальная бухгалтерша с бородой, по фамилии Ватихович, и дыша перегаром, норовит вас поцеловать. Где тут остается место для сказки? Для волшебства?

С такой детской травмы до сих пор ни в кого не верю.